踏上归途，鼻尖已愈发明显地受到着一股熟悉的气息。这种气息，介于田野和人群之间，混合着岁月的沉淀，让人忍不住深吸一口气

站前街的老槐树依旧挺立，枝干上斑驳的树皮下，刻着几十年的故事，树干上爬满了不知名的小虫，阳光透过枝叶间的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的光影，街边的石板路上，压着岁月的印记，路边的墙面上,斑驳的青苔正在悄然爬上。

忽然，街角飘来一阵熟悉的香气，混合着油条摊上正在煎的味道，空气中弥漫着这种独特的气息，让我想起小时候在这条街上奔跑的样子，母亲总是站在油条摊前，手里拿着刚出锅的油条,热气腾腾地喂我。

转过街角，看到一排低矮的老房子，门口斑驳的门帘上还挂着几片落叶，推开门，扑面而来的是一股陈旧的气息，混合着木头的香气和岁月的味道，屋内一片寂静，只有风吹动窗帘的声音，忽然，一声猫的叫声从二楼传来,打断了我的思绪。

楼梯上踩着松动的木板，发出吱呀的声响，二楼的房门虚掩着，里面传来一阵窸窣声，我轻轻叩门，一个浑身散发着茉莉花香的身影探出门来，是李婶，她的头发还是乌黑的,眼角的皱纹更加深了几分。

"回来啦？"李婶笑着问道，眼角的皱纹挤成一朵小花，她的手上沾着面粉，显然是刚修剪过院子里的花草，我注意到她的手背上有几处老茧,那是年轻时常年做农活留下的印记。

屋里很小，只有一张老旧的木床，床头放着她最爱的那把藤椅，窗台上摆着她养的几盆花，阳光透过窗户洒在花瓣上,折射出点点金光。

"想不想看看老照片？"李婶笑着从床头抽屉里抽出一张泛黄的照片，照片上的场景，我记得很清楚，那是去年春节前最后一次见到她，照片里，街上人头攒动，摊位上摆满了各式小吃，油条、糖葫芦、煎饼夹馍,香气扑鼻。

"去年我去年一次，每次都回来看看你。"我轻声说，手指无意识地摩挲着照片边角，照片上记着一串褪色的印记,那是记忆在照片上刻下的印记。

李婶轻轻拍开我的手，递给我一杯热腾腾的红糖水。"这才是故乡的味道。"她笑着说，眼角的皱纹像两片小叶子,在阳光下轻轻摇曳。

站在街角的石桥上，望着流水，听着远处传来的轰鸣声，这座城市在吞噬着它的老房子，吞噬着它的故事，但我知道，这些故事不会消失，它们沉睡在每一个老人的记忆里，在每一片斑驳的墙面上,在每一次重逢的叙述里。

归途上的风，吹来了更多的故乡气息，这座城市，虽然在变着，但它始终保持着最本真的气质，那些老房子，老人，老故事,都是这座城市最后的印记。