妈妈的背影

那是一个阴沉的早晨，妈妈站在校门口，像一株苍苍的树，举着我最喜欢的那把淡蓝色的雨伞，她的背影在雾蒙蒙的空气中若隐若现,仿佛一幅水墨画。

我从妈妈那边走过去，她却突然叫住我："等等！"我回头，看到她手里的雨伞歪向我这边，原来她本想把伞往我这边倾斜。"忘带伞了？"她递给我那把伞，手指温暖而有力，我接过伞柄时，闻到她身上淡淡的樟脑味,那是她经常用的香水味道。

"妈，你自己会不会淋得着吗？"我关心地问，她笑着摇摇头，轻轻推了推我的背："走吧，别迟到了。"她的目光落在我略显凌乱的校服上,眼里闪过一丝心疼。

那一刻，我忽然明白了什么，妈妈总是把伞往我这边倾斜，不是因为我更需要它，而是因为她更不想把我淋得着，就像她总是把最暖和的位置留给我,就像她总是把最好的留给我。

走在上学的路上，我紧紧攥着那把伞柄，雨点打在伞面上，发出"噼里啪啦"的声响，抬头望去，妈妈的背影渐渐消失在雾中,成了这座城市中最温暖的记忆。